Señor que no me mira mire un poco yo tengo una pobreza para usté
limpia nuevita bien desinfectada vale cuarenta se la doy por diez
señor que no me encuentra busque un poco mueva la mano desarrime el pie busque en su suerte en todos los rincones piense en las muchas cosas que no fue
le vendo la pobreza es una insignia en la solapa puede convencer qué cosas raras pasan en el mundo usté tiene agua yo no tengo sed
tiene su cáscara su Dios su diablo su fe en los cielos y su mala fe lo tiene todo menos la pobreza si no la compra llorará después
va como propaganda como muestra quizá le guste y le coloque cien pobreza sin los pobres por supuesto ya que los pobres nunca huelen bien
pobreza abstracta sin harapos pulcra noble al derecho noble al revés pobreza linda para ser contada después del postre y antes del café señor que no me mira mire un poco yo tengo una pobreza para usté mejor no se la vendo le regalo la pobreza por esta única vez.
DANIEL VIGLIETTI Y MARIO BENEDETTI LA LLAMARADA / PREGÓN
Programa Volcano Jazz Nights dirigido por Juan Estelrich para El Volcán Música. Actuación de ZENET de sus canciones ELLA ERA MALA y NO LO DUDES.
LETRA «ELLA ERA MALA»
Ella era mi hambre, mi mal bebé. Llevaba en la sangre.. dejarse querer.
Ella era to' l'arte, la noche de ayer. Ella era más antes, que el amanecer.
[ESTRIBILLO]
Ella fui mi agravio, el puro diablo, pura tentación.
Ella era mala, pero palabra que fue la mejor.
Solo yo tuve el honor, te pujar por sus pedazos. De pintarle su retrato, de tener su compasión.
Solo yo tuve el honor, de rozarme con su flor. De su probar de sus peligros, de tener su maldición. - Ella era mi ciencia, mi numero pi. Mi mala conciencia, mi eterno desliz.
Ella fue mi ganas, y mi frustración. Ella era la santa, de mi devoción.
[ESTRIBILLO]
Ella fue mi sabia, ella fue mi rabia, mi revolución.
Ella era mala, pero palabra que fue la mejor.
Solo yo tuve el honor, de pujar por sus pedazos. De pintarle su retrato, de tener su compasión.
Solo yo tuve el honor, de rozarme con su filo. De probar de sus peligros, de tener su maldición.
(bis estribillo)
LETRA «NO LO DUDES»
No lo dudes, llámame si es que te surge, si te vengo a la cabeza. Llámame aunque presientas que de ti ya me he olvidado.
No lo dudes, pulsa ya la última tecla, si es que aún llevas la cuenta... de lo días que han pasado.
No lo dudes, que cualquier excusa es buena. Llámame como si fuera, que te has equivocado.
No lo dudes, si es que aún no eres inmune, si es que aún me tienes ganas, si te falta echarme en falta, si por mí aún sientes algo.
No lo dudes, llámame a la hora que sea, llámame si te desvelas, si sin mi se te hace extraño.
No lo dudes, llámame y luego cuelga, llámame aunque te quieran, aunque te duela hacer daño.
[instrumental]
No lo dudes, llámame a la hora que sea, llámame si te desvelas, si sin mi se te hace extraño.
No lo dudes, llámame y luego cuelga, llámame aunque te quieran, aunque te duela hacer daño.
Serrat, memoria afectiva de muchísimas personas, en esta canción lanzó una carga de profundidad. Desafortunadamente,poco propagada. Pegadiza canción…y demoledora.
LETRA DE LA CANCION
Sin prisa pero sin pausa, como el «calabobos», desde la más tierna infancia preparan el cebo: «Si no te comes la sopa te llevará el coco…» «Los tocamientos impuros te dejarán ciego…».
Y te acosan de por vida azuzando el miedo, pescando en el río turbio del pecado y la virtud, vendiendo gato por liebre a costa de un credo que fabrica platos rotos que acabas pagando tú.
Son la salsa de la farsa. El meollo, del mal rollo. La mecha de la sospecha. La llama de la jindama.
Son el alma de la alarma, del recelo y del canguelo. Los chulapos del gazapo.
Los macarras de la moral.
Anunciando apocalipsis van de salvadores y si les dejas te pierdes infaliblemente. Manipulan nuestros sueños y nuestros temores, sabedores de que el miedo nunca es inocente.
Hay que seguirlas a ciegas y serles devoto. Creerles a pies juntillas y darles la razón que: «El que no se quede quieto no sale en la foto…» «Quien se sale del rebaño, destierro y excomunión».
Sin prisa pero sin pausa, esos carcamales organizan sus cruzadas contra el hombre libre más o menos responsable de todos los males porque piensan por su cuenta. Sueñan y lo dicen.
Si no fueran tan temibles nos darían risa. Si no fueran tan dañinos nos darían lástima. Porque como los fantasmas, sin pausa y sin prisa, no son nada si les quitas la sábana.
De lo dicho sin pensar, de lo que callo y no digo, de las cosas por pasar, de las trampas del azar, de las cartas del destino, tengo un lápiz colora'o con un librito guarda'o para escribirlo contigo.
Si la suerte inoportuna te jugara una encerrona, si no hay salida ninguna, si la gracia y la fortuna se apartan de tu persona, tengo un farolillo verde por si de noche te pierdes y la luna te abandona.
Tengo la rosa de oriente, el oro del sol naciente y lo que quieras pedir. Tengo el mapa del tesoro, tengo el palacio del moro, para llevarte a vivir.
De todo lo que besé, no doy beso por perdido, pa que me vuelva a morder con la locura de ayer tu boca contra el olvido. Guardo un beso de reserva para rodar por la hierba cuando te vengas conmigo.
El sur que te prometí tiene al sur otra frontera, las cuerdas de mi laúd siguen buscando la luz más al sur de la quimera. Tengo una playa desierta y una calesa en la puerta para lucirme a tu vera.
Cheia de penas Cheia de penas me deito E com mais penas Com mais penas me levanto No meu peito Já me ficou no meu peito Este jeito O jeito de querer tanto
Desespero Tenho por meu desespero Dentro de mim Dentro de mim o castigo Eu não te quero Eu digo que não te quero E de noite De noite sonho contigo
Se considero Que um dia hei-de morrer
No desespero Que tenho de te não ver Estendo o meu xaile Estendo o meu xaile no chão estando o meu xaile E deixo-me adormecer
Se eu soubesse Se eu soubesse que morrendo Tu me havias Tu me havias de chorar
Por uma lágrima Por uma lágrima tua
Que alegria Me deixaria matar
Traducción de Lágrima
Llena de penas, llena de penas me acuesto y con más penas, con más penas me levanto. En mi pecho ya se quedó esta manera, esta forma de amarte tanto.
Desespero, tanto por ti desespero, dentro de mi, dentro de mi el castigo, no te quiero, y yo digo que no te quiero, y de noche sueño contigo.
Si consideras que un día he de morir, me desespero por no poderte ver, extiendo mi manto, extiendo mi chal en el suelo… y me dejo adormecer.
Si yo supiera, si yo supiera que muriendo, tú, tú me habrías de llorar, por una lágrima, por una lágrima tuya, de alegría me dejaría matar.
No es tiempo de decirle al hombre qué camino debe tomar, si se le han dado todos y no ha echado a andar. Es hora de dejar bien claro de qué lado está cada cual, si de los que se sientan o de los que van.
No es tiempo de cantar, no es tiempo de decir palabra alguna que no sirva para confundir.
Ni servirá esperar que alguien grite por mí; quien sigue estando en venta es que prefiere malvivir.
Y yo veo al hombre, y yo creo al hombre que ha dado cuanto tiene y va luchando tras de su verdad sin tregua
No estoy aquí para anunciarte nada que tú no sepas ya de cómo conseguir tu propia libertad
No quieras ser luz para nadie ni tomes de las que otros dan, más que la imprescindible para caminar.
No servirá pasar de lo que no entendí, si no tuve paciencia para entregarme hasta el fin.
Es tiempo de quedar eternamente aquí, dejando a nuestro paso vida a los que han de venir.
Oh que llarga es fa sempre l’espera quan s’espera que vindrà el pitjor i que trista i que llarga és l’espera quan s’espera la mort de l’amor. Quan s’espera que tot ja s’acabi per tot d’una tornar a començar quan s’espera que el món tot s’enfonsi per tornar-lo a edificar, es fa llarg, es fa llarg esperar.
I es fa trist esperar cada dia el cel roig i el sol que ja se’n va, i es fa fosc esperar cada dia perquè el sol no se’n vol anar mai perquè els dies se’n van sense pressa i les hores no volen fugir perquè esperes, i esperes, i esperes i vols demà, però encara és ahir, es fa trist, es fa trist esperar!
I es fan lents els matins i les tardes quan l’espera et desvetlla el neguit. I es fan grises les llargues lentes tardes perquè et sens amb el cor ensopit, perquè sents que tens l’ànima morta i ho veus tot, tot el món molt confós perquè et trobes amb les portes closes i tancat com un gos rabiós, es fa fosc, es fa fosc esperar!
I es fan grises les hores d’espera quan no plou però veus el cel plujós. I es fan llargues les grises esperes quan la fi sents a prop per tots dos quan fa dies que ni xiules ni cantes;) i fa temps que vas fer l’últim somrís;) quan al cor sents la mort i t’espantes al pensar potser és l’últim avís, es fa gris, es fa gris esperar!
Traducción al castellano:
Se hace largo, se hace largo esperar
Oh, qué larga se hace siempre la espera, Cuando se espera que llegue lo peor; Y qué triste y qué larga es la espera Cuando se espera que muera el amor. Cuando se espera que todo se acabe Para pronto volver a empezar; Cuando se espera que el mundo se hunda, Para volverlo a edificar. ¡Se hace largo, se hace largo esperar!
Y se hace triste esperar cada día El cielo rojo y el sol que ya se va, Y se hace oscuro esperar cada día, Porque los días escapan sin prisa Y las horas no quieren correr, Porque esperas, y esperas, y esperas, Y anhelas un mañana, pero aún es ayer. ¡Se hace triste, se hace triste esperar!
Y se hacen lentas las mañanas y tardes, Cuando la espera acaba en desazón. Y se hacen grises las largas lentas tardes, Porque sientes transido el corazón; Porque sientes que tienes el alma muerta Y ves todo el mundo confuso, Porque te hallas con las puertas cerradas, Y encerrado como un perro rabioso. ¡Se hace oscuro, se hace oscuro esperar!
Y se hacen grises las horas de espera, Cuando no llueve pero ves el cielo lluvioso. Y se hacen largas las grises esperas, Cuando sientes próximo el fin de los dos; Cuando hace días que no silbas ni cantas;), Y hace tiempo que reiste por última vez;); Cuando el corazón siente la muerte y te espantas Al pensar que acaso es el aviso final. ¡Se hace gris, se hace gris esperar!
Cuando este sol se apague tú partirás de mí. Seguiré solo con mi dolor y llanto y llanto. Mi convicción es no querer ya nunca más, porque la misma historia es otra vez y otra vez y otra vez y otra vez.
Quédate, quédate para poder vivir sin llanto, sin llanto.
Cuando me desengañe no sé si viviré, porque es muy triste tener tan sólo llanto y llanto, y mil renuncias en el corazón que implora que alguna vez alguien se quede y llora.
Mi convicción es no querer ya nunca más, porque la misma historia es otra vez y otra vez y otra vez y otra vez.
Quédate, quédate para poder vivir sin llanto, sin llanto.
Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo, y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana, y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda. Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis estropeando la vejez a oxidados dictadores, y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona en aquel mayo francés en los días de vino y rosas. Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia, y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo, y como desde aquel día todo parece más feo. Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada, al final de la partida no pudisteis hacer nada, y bajo los adoquines no había arena de playa. Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas, y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias, pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza. Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis, que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París, sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual: las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más. Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad. Ayer morían en Bosnia, ahora mueren en Bagdad. Ayer morían en Bosnia, ahora mueren en Bagdad. Ayer morían en Bosnia, ahora mueren en Bagdad.
Amig@s: ¡ Con qué sencillez nos interpretó este querido Louis ! ¡ Y con qué alegría se despidió de todos nosotros ! Cuántos recuerdos de «Adios muchachos», donde lo escuchábamos como algo de lo más corriente, entre todas las maravillas a que estábamos acostumbrados y a las que, sin embargo, no les atribuíamos gran trascendencia. Eramos muy jóvenes y el futuro de la nostalgia no estaba en nuestra mira. Pero el tiempo no pasó en vano. Hoy sabemos que Louis Armstrong con sus ojos pícaros, su risa feliz, su afonía y su despampanante dentadura, nos estaba diciendo mucho más… mucho más… mucho más… Fijate como en su segunda entrada de trompeta, convierte al tango en puro swing. Esta interpretación, que fue tuvo lugar en 1959, la repitió el 5 de julio de 1971, con toda la impronta de una despedida. Satchmo murió al día siguiente mientras dormía, quizá soñando con un mundo de paz, de regocijo y esplendor.
En Argentina lo extrañamos mucho.
(Clikeá acá y subí los parlantes para que todos los vecinos lo escuchen)
Recuerdo desde una esquina cualquiera de Buenos Aires, donde nos reuníamos a escuchar música. Saludos de Juan Disante Para más recuerdos ir a: www.juandisante.blogspot.com
Si fuera diez años más joven, qué feliz y qué descaminado el tono de decir: cada palabra desatando un temporal y enloqueciendo la etiqueta ocasional.
Los años son, pues, mi mordaza, oh mujer; sé demasiado me convierto en mi saber.
Quisiera haberte conocido años atrás para sacar chispas del agua que me das, para empuñar la alevosía y el candor y saber olvidar mejor.
Esta mujer propone que salte y me estrelle contra un muro de piedras que alza en el cielo y como combustible me llena de anhelos, de besos sin promesa y sentencias sin leyes.
Esta mujer propone un pacto que selle la tierra con el viento, la luz con la sombra; invoca los misterios del tiempo y me nombra.
Esta mujer propone que salte y me estrelle sólo para verle, sólo para amarle, sólo para serle, sólo y no olvidarle.
Con diez años de menos, no habría esperado por sus proposiciones y hubiera corrido como una fiera al lecho en que nos conocimos, impúdico y sangriento, divino y alado.
Con diez años de menos, habría blasfemado con savia de su cuerpo quemaría los templos para que los cobarde tomaran ejemplo.
Con diez años de menos, hubiera matado sólo para verle, sólo para amarle, sólo para serle, sólo y no olvidarle.
Quiero entrar a su jaula de cristal, ella regala sus plumas si rueda la luna sobre la ciudad.
Ya soñé que, a la luz del ventanal, un beso en cada baldosa y el pájaro rosa me invita al sofá.
Y así el otoño en Urano y el veranito en Neptuno, dejar que pase el invierno y, en mayo, dar una vuelta a Saturno.
En la cola de un ave del Paraíso se van mis amores sin compromiso y en su nido yo quiero anidar; y colgao del alero, de nube en nube, la voy siguiendo, sube que sube, y ahora no pienso bajar.
Átame a tus alas, le pedí, un triple salto al vacío, que un escalofrío se adueñe de mí.
¡Ay!, mi amor, vámonos volando al sur: regálame tu cintura, soñando desnuda bañada en azul.
Y así el otoño en Urano y el veranito en Neptuno, dejar que pase el invierno y, en mayo, dar una vuelta a Saturno.
Que moviera sus alas con tanta gracia, juro por el cielo que en la galaxia nunca vi pájaro igual. Prendido en la melena de una centella la voy siguiendo por las estrellas y ahora no pienso bajar.
Guárdame la noche por tu vientre y la luna en el costado y tu lengua que no miente, y el sabor dulce de la locura de la hembra más desnuda, de la dama más ardiente.
Guárdame el licor azul del alba y el balcón de los suspiros por la seda de tu espalda, para volver sin respiro ya tu boca por mi cuello y mi mano por tu falda.
Guárdame el rincón de los aromas y el diván de los ensueños y los baños de azahar y los juegos del espejo y tu pecho y tu lunar y tu corazón sin dueño.
Guárdame el jardín de mediodía, la hora cálida del vino, la penumbra de la siesta entre tu risa y mis ganas, y tus besos y tu cama y tus sábanas de fiesta.
Guárdame las cartas de mi suerte, el desorden de los días, tu lance de amor a muerte y la lágrima que me diría: si no me mata tu amor, me matará no tenerte.
Guárdame tus pasos por mi vida y la tarde en la mirada y toda la mar detrás y el poniente en la cintura; si pude quererte más, guárdame también la duda.
Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.
Julio Cortázar
Acelerando
Aquí, en este momento, termina todo,
se detiene la vida. Han florecido luces amarillas
a nuestros pies, no sé si estrellas. Silenciosa
cae la lluvia sobre el amor, sobre el remordimiento.
Nos besamos en carne viva. Bendita lluvia
en la noche, jadeando en la hierba,
trayendo en hilos aroma de las nubes,
poniendo en nuestra carne su dentadura fresca.
Y el mar sonaba...
José Hierro, De "Libro de las alucinaciones" 1964
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Aquí está permitido
fijar carteles,
tirar escombros, hacer aguas
y escribir frases como:
.
Marica el que lo lea,
Amo a Irma,
Muera el… (silencio),
Arena gratis,
Asesinos,
etcétera.
.
Esto es un poema.
Mantén sucia la estrofa.
Escupe dentro.
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Responsable la tarde que no acaba,
el tedio de este día,
la indeformable estolidez del tiempo.
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Rostros y versos (Antología de poesía universal), página conducida por el poeta salvadoreño André Cruchaga.
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