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Los sueños son semillas. Mela

Henri Matisse – Young Girl in a Green Dress
Los sueños son semillas (el árbol que soñaba)
La luz le aderezó de verde:
para tus ojos.
El viento le compuso romanzas:
para tus oídos.
Los gorriones le rociaron besos:
para tus labios.
…Y soñó que tus ojos le recitaban versos,
que tus oídos escuchaban sus cantigas,
que tu boca le susurraba brisas enlazadas.
El tallo endureció de olvidos,
las ramas dilataron despedidas;
desnudo de amarillos
siempre presto a la caricia,
sacudió el vértigo de abismo.
  
De sueños engendró cenizas
y habitar, en su piel, semillas.
   Mela
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Silencio. Mela

Latido de palabra en el silencio,
te muerde los labios hostigados.
Visión de espera desangrada:
trenes sin ruido y con alma,
erráticos y ausentes,  
se inquietan los fantasmas.

   

Mela

     

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Gota de… lluvia . Mela



Esfera flexible que inundas el paisaje


Marina sus sueños en mi deseo

Ensaliva la desnudez de su cuerpo
Refresca su boca con alientos sin distancia

Almíbar sus pestañas en la esperanza
Salpica sus pies de amaneceres

Lava sus quemaduras en áloes verdes
Surca las venas de la tierra

Y rocía sus cabellos con las sedas de la huella

Mela


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Perdices en el campanario. Mela

Perdices en el campanario
No quiero palomas,
no veo las gaviotas.
El metal repica silencio,
garganta árida en el mar de los ojos,
olas con espuma de barro
arrastran mi cuerpo de piedra.
¿Qué te anuncia su voz?
Despacio y gritando,
bastan unas palabras
y la sigues con los párpados reposados.
Hoy se estremecen las perdices en el campanario.
No te nombro
no puedo.
Prestame un ratito tu bálsamo
para esta herida que no sangra.
Te plantaré albahaca entre jazmines,
me vestirás mayo de violetas,
cogeremos mandarinas en los limoneros,
cantaré nanas a los sapos,
trillarás y aventarás mis miedos.
No te nombro
no puedo.
Hoy se estremecen las perdices en el campanario.
Mela

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Las manos de la luna. Mela

…Esa noche,
emprendieron su vuelo las alas de libélula,

al calor de las ondas,

se derraman como cristal licuado

por la rampa de las palabras,

y en la quietud de la pradera,

cicatrizan sus quemaduras de verano.

Dedos paseando por el dorso de las mochilas,
susurran tangos inesperados.

Remanso de colinas saladas,
para bailarinas en el recreo del tacto.


Mela

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